Autópsia dos desiludidos

Desiludidos, mas fotografados. Sentenciados e competentemente julgados pelo juízo dos desalmados. Os dissabores que ressoam na sala de espera da consulta, interpelando os cortejos com o véu da sanidade que nunca se teve. Porém enquanto esperam, eles trocam os louvores dos amores descriados. Ouve-se, ao longe, os esbravejos dos corações partidos, hoje moradores das praças e dos bares, descobertos e bêbados pelas alforras dos passantes.

São contadores de histórias os amantes. Violentos e barulhentos pelas tumbas cheias, viscerais. Que grandes estômagos têm para levar as audácias das rejeições combinadas aos olhares pérfidos das moças que regozijam novas danças acima dos seus versos estúpidos e algozes ao som do violão. Todos têm trilha sonora e, infelizmente, o dom de estragar as melhores músicas com as suas retóricas.

Da janela onde esperam pelo resultado de sua autópsia, eles gozam pela tristeza inspiradora. São gentes de olhos que brilham, apesar da merda toda. Juízes displicentes e sem estudo sobre as coisas do coração. Até se passam por entendedores das enciclopédias dos sofridos, mas tudo isso é só por fazerem parte da periferia dos sonetos, de onde recolhem os versículos prescritos nos esbravejos que estruturam cada ilusão.

Ouço os desiludidos da janela do meu quarto, como que em procissão religiosa pelas desventuras postas em suas artilharias. Desfecham os ventres dos sentimentos com a mesma velocidade com que abrem. Pobres coitados a carregar, nos tanques pesados, as quinquilharias das memórias emancipadas pela sua inocência pela vida. São extorquidos pela delinquência ao sistema, levando de cada viagem quilos e quilos de memórias que só servem para abastecer os seus versos.

Finalmente, descobriram, pela autópsia, que o engasgo são apenas linhas tortas. No fim, não escrevem para ninguém, ainda que toquem as sutilezas de alguma sensibilidade que, por acidente, passa os olhos por seus rascunhos. Desiludidos, por fim, estão os corpos que pensam dançar sobre os destroços dos corações que se partem e logo se unem. A autópsia dos desiludidos, então, não passa de um intervalo entre a queda e a próxima metonímia, aquela que substitui um nome pela beleza que, em um dia, se pensou ter sido encontrada na demora nos olhos de alguma menina.

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